| "Autor" |
Wenn mehr draus wird... |
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geschrieben am: 19.04.2005 um 17:30 Uhr
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Wir waren Freunde,
waren Liebende,
jeder in seiner eigenen Welt.
Was war deine Absicht?
Du ließt mich glauben, ich sei besonders.
Blumenblüte, weiß wie Schnee.
Blutendes kann nicht blühen,
es kann nicht weiß erstrahlen,
blutrot.
Der Regen ungestüm wandert,
von Ort zu Ort.
Und er reißt alles mit sich.
Wir waren Freunde,
Du warst nicht, wonach ich suchte
und doch verliebte ich mich in dich.
Du warst das Blatt vor meinem Mund,
hast mich gehalten, doch auch unterdrückt.
Nur wenn etwas Rot ist, ist es nicht gleich mit einer Rose vergleichbar.
Es könnte auch Blut sein... |
Adolf H... dem sein Bart ist einer von besond'rer Art.
Kinder, da ist etwas faul; so ein kleiner Bart und so ein großes Maul.
[Berthold Brecht]
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